Fadó fadó, i ríocht ina raibh an draíocht fós le brath san aer cosúil le ceo na maidine, bhí Rí ann a raibh a eagna iomráiteach.
Deirtí go dtaistealaíodh rúin ar an ngaoth chun a chluas a bhaint amach, agus nach bhféadfadh aon rúndiamhair dul i bhfolach óna shúile eolacha.

Ach bhí rún amháin ag an Rí nach bhféadfadh fiú a chomhairleoirí is gaire a scaoileadh.
Gach tráthnóna, tar éis don halla mór bia folmhú agus an choinneal dheireanach a bheith múchta, thugadh freastalaí óg mias airgid dó a bhí clúdaithe le clúdach óir. D'fhanadh an Rí go dtí go raibh sé go hiomlán ina aonar i solas caochach na gcoinnle sula dtógfadh sé an clúdach.
D'fhan an méid a bhí istigh ina rúndiamhair—fiú don fhreastalaí a d'iompair í—mar go ndéantaí deasghnáth an Rí in uaigneas iomlán, amhail is go raibh an t-ábhar ró-naofa d'aon súile ach a shúile féin.

Le himeacht na séasúr, d'fhás fiosracht an fhreastalaí ina chrá nach gciúnódh.
Tráthnóna amháin, agus a chroí ag bualadh ar nós éin i ngaiste, shleamhnaigh sé isteach ina sheomra leis an mhias. Bhí crith ar a lámha agus é ag ardú an chlúdaigh órga.
Ansin, casta ar nós sholas na gealaí féin, bhí nathair bhán ina luí a raibh a lanna ag drithliú le loinnir bhog, neamhshaolta—amhail is dá mbeadh gach lann tumtha i solas na réaltaí.

Agus iontas an domhain air, chuir an freastalaí an píosa is lú lena theanga.
An nóiméad sin, d'athraigh an domhan. Phléasc guthanna nár chuala sé riamh cheana amach i gcurfá amhrán agus calláin. Dheifir sé chuig a fhuinneog agus chonaic sé gealbhain ina suí ar sheandair, a gcuid gob ag gluaiseacht i gcomhrá bríomhar.
D'iontas na n-iontas, thuig sé gach focal! Thug an nathair dhraíochta an bua dó gach créatúr a thuiscint—iad siúd a shiúil, a d'eitil, nó a shnámh ar an talamh.

Ach go luath, chaith an chinniúint scáil ar an mbronntanas seo.
D'imigh an fáinne ba luachmhaire leis an mBanríon—banna óir a deirtí a bhrionnaigh na déithe—as radharc gan rian. Chuardaigh muintir na ríochta gach cúinne, agus níor fhág siad cloch gan iompú, ach d'fhan an fáinne ar iarraidh.
Thit amhras ar an bhfreastalaí óg, mar go raibh sé in aice le seomraí na Banríona. Thoghairm an Rí é, cuma dháiríre ar a aghaidh, agus labhair sé focail a d'fhuaraigh croí an fhir óig:
”Faoi luí na gréine amárach, caithfidh tú an fíorghadaí a ainmniú, nó aghaidh a thabhairt ar na hiarmhairtí.”

Le croí trom, chuaigh an freastalaí ag spaisteoireacht isteach sa chúirt ghealaí, mar a raibh lochán ag frithchaitheamh na réaltaí.
Agus é ina sheasamh ansin in umar na haimléise, chuala sé guthanna—guthanna boga, gogailleacha ag caint ar phléisiúir shimplí. Bhí grúpa lachan, agus a gcuid cleití ag glioscarnach i solas na réaltaí, ag comhrá cois an uisce.
D'éist an freastalaí, agus a bhua ag ligean dó gach focal a thuiscint. Ansin, lig lacha amháin osna aisti agus d'admhaigh sí, ”Ó, an trioblóid atá tarraingthe agam! Ar maidin, fuair mé ciorcal lonrach óir faoi fhuinneog na Banríona. Le m'amadántacht, shlog mé é, agus anois tá sé ina luí go trom i mo bholg mar a bheadh cloch ann.”
Leathnaigh súile an fhreastalaí. Caithfidh gurb é seo an fáinne!

Le lámha séimhe, threoraigh an freastalaí an lacha go cistineacha an chaisleáin. D'fhéach cócaire an rí, agus mearbhall air, agus an freastalaí ag labhairt focail shocair leis an éan.
Le chéile, chabhraigh siad leis an lacha, agus go luath tháinig an rud luachmhar amach—fáinne arbh chosúil go raibh solas na réaltaí laistigh dá bhanna óir. Ba é fáinne na Banríona é go deimhin!
Cruthaíodh neamhchiontacht an fhreastalaí. Chrom an Rí, agus a shúile lán d'aiféala, a cheann agus dúirt sé:
”Rinne mé éagóir ort, a fhreastalaí dhílis. Ainmnigh luach saothair ar bith, agus is leatsa é.”

Ach an freastalaí, a raibh a spiorad ag tnúth le heachtraíocht, níor iarr sé ach capall agus sparán beag óir.
Agus breacadh an lae ag dathú na spéire le rós agus ór, d'imigh sé leis. Chas an bóthar trí fhoraoisí áit a raibh crainn ársa ag cogarnach rúin.
In áit mar sin, fuair sé trí iasc, a lanna ag glioscarnach cosúil le seoda, sáinnithe i measc na ngiolcach ar bhruach an uisce, agus a ngialla ag saothrú anála ar lorg an uisce bheo a bhí díreach as aicearra.
Le comhbhá, chuaigh sé ar a ghlúine agus d'ardaigh sé go réidh gach iasc, á gcur ar ais sna doimhneachtaí fionnuara. Agus iad ag snámh leo, d'ardaigh a nglórtha le buíochas:
”A strainséir chineálta, cuimhneoimid ar an trócaire seo. Nuair a bheidh gá agat, cúiteoimid do chineáltas leat!”

Agus an freastalaí ag marcaíocht trí mhóinéar breacghrianmhar, chuala sé guthanna beaga bídeacha ag éirí as an talamh faoi bhun chrúba a chapaill.
Ag breathnú síos dó, chonaic sé an Rí Seangán, créatúr le cuma ríoga air d'ainneoin a mhéid bhig, ina sheasamh os comhair arm oibrithe, agus a ghuth lán d'imní faoina sábháilteacht ar an gcosán.
Gan leisce ar bith, threoraigh an freastalaí a chapall i leataobh, ag ligint do ríocht na seangán leanúint ar aghaidh lena gcuid oibre gan bhac.
Ghlaoigh an Rí Seangán amach, agus a choróin bheag bhídeach ag breith ar sholas na gréine:
”A thaistealaí uasail, ní dhéanfar dearmad ar do chineáltas! Nuair a bheidh gá agat, tiocfaimid i gcabhair ort!”

Níos faide ar aghaidh, agus an tráthnóna ag dathú na spéire le vialait agus ómra, tháinig an freastalaí ar radharc a bhrisfeadh do chroí.
Go hard i seanchrann casta, bhí teaghlach fiach dubh bailithe le chéile. Bhí na tuismitheoirí, a raibh a gcleití chomh dubh le meán oíche, ag iarraidh a n-éiníní a mhúineadh le heitilt, ach bhí na héiníní rólag leis an ocras chun a sciatháin a scaipeadh. Bhí a nglórtha truamhéalacha ag réabadh chroí an fhreastalaí.
Gan aon leisce, roinn sé an lón deireanach a bhí aige—arán agus cáis a bhí sábháilte aige dá thuras—leis na héin ocracha.
Agus na fiacha dubha óga ag ithe, agus neart ag filleadh orthu le gach greim, chan siad go buíoch:
”A dhuine chóir, shábháil tú muid ó léirscrios cinnte. Geallaimid go gcuimhneoimid ar do fhlaithiúlacht, agus nuair a bheidh an gá is mó agat, beimid ann chun cabhrú leat!”

I ndiaidh a lán laethanta taistil trí thailte a bhí idir álainn agus fiáin, shroich an giolla cathair mhórthaibhseach a raibh a túir ag síneadh i dtreo na spéire. Bhí a sráideanna ag cur thar maoil le ceannaithe agus ceoltóirí ó gach cearn den domhan.
Anseo, chuala sé forógra a d'athródh a chinniúint: go raibh banphrionsa ionúin na ríochta ag lorg fir chéile, ach go mbeadh ar aon suiríoch trí thasc dodhéanta a chur i gcrích ar dtús.
Nuair a chonaic an giolla an banphrionsa, bhí a háilleacht chomh gléineach sin gur shílfeá go raibh lámh na ndéithe uirthi, agus bhí an cineáltas ag taitneamh ina súile cosúil le réaltaí.
Gan aon leisce, thug sé coiscéim chun tosaigh, a chroí lán le misneach, agus d'fhógair sé go raibh sé ar intinn aige tabhairt faoin rud dodhéanta.

Tháinig an chéad dúshlán faoi spéir a bhí daite le dathanna luí na gréine. Bhí an Rí ina sheasamh ar aill os cionn na farraige gan teorainn, agus a róbaí ag sileadh mar ór leáite.
Le gluaiseacht galánta, chaith sé fáinne óir—fáinne a raibh an chuma air go raibh solas na gréine gafa ann—isteach sna huiscí suaite thíos.
”Tabhair ar ais an fáinne seo,” d'ordaigh an Rí, ”agus beidh an chéad tasc curtha i gcrích.”
Agus an freastalaí ina shuí ar an gcladach creagach, ag féachaint ar na tonnta ag briseadh in aghaidh na gcloch, thit a chroí. Conas a d'fhéadfadh aon duine fáinne amháin a fháil ar ais ón aigéan mór millteach?
Ach ansin, amhail is dá nglaofaí orthu le fórsa dofheicthe, tháinig trí iasc iontacha chun cinn ó na duibheagáin, a gcuid lann ag glioscarnach mar sheoda beo. Bhí diúilicín i mbéal duine acu agus chuir sé go réidh ar an gcladach é.
Nuair a d'oscail an freastalaí é, bhí an fáinne óir istigh ann, suite go cluthar mar a bheadh réalta gafa! Bhí cuimhne ag na héisc ar a ngealltanas.

Bhí an chuma ar an dara tasc go raibh sé níos dodhéanta fós.
Threoraigh an banphrionsa, agus a gúna ag sileadh mar abhainn síoda, an freastalaí go gairdín ollmhór a bhí ag síneadh go dtí na spéire. Le gluaiseachtaí galánta, scaip sí deich sac ollmhóra de shíolta beaga bídeacha—síolta chomh beag sin gur fhéach siad cosúil le gráinní gainimh, gach ceann acu difriúil, gach ceann acu uathúil.
”Faoi chéad solas na maidine,” d'fhógair sí, agus a guth séimh ach daingean, ”caithfear gach síol aonair a bhailiú agus a chur ar ais ina sac ceart féin. Ní ceadmhach ceann amháin féin a chailleadh.”
Tháinig lagchroí ar an bhfreastalaí roimh ollmhaitheas an chúraim. Bhí an chuma air go raibh sé dodhéanta—go dtí gur thit an oíche agus gur éirigh an ghealach.
Ansin, ó gach cúinne den ghairdín, ó faoi gach cloch agus duilleog, tháinig Rí na Seangán agus a arm mór. D'oibrigh na mílte seangán i rith na hoíche le cruinneas.
Nuair a leag céadghathanna na maidine ar an ngairdín, bhí gach síol bailithe, sórtáilte, agus curtha ar ais ina sac ceart féin le foirfeacht den sórt sin gur fhéach sé mar shaothar ealaíne. Chuimhnigh Rí na Seangán agus a ghéillsinigh ar a ngealltanas.

Fós féin, cé go raibh sí tógtha leis, ní raibh an banphrionsa réidh le géilleadh.
Thug sí dúshlán deireanach amháin dó, an ceann ba dheacra ar fad:
”Téigh go himill an domhain,” d’ordaigh sí, a súile ag spréachadh le dúshlán agus le dóchas, ”agus tabhair chugam úll ó Chrann finscéalach na Beatha—an crann a fhásann i ngairdín nach sroicheann an duine saolta, áit a mbronann na torthaí eagna shíoraí agus grá gan teorainn.”
Thug an freastalaí faoi thuras a thug go himill an domhain aitheanta é. Thaistil sé trí fhoraoisí draíochta áit a raibh na crainn ag cogarnach rúin ársa, trasna fásaigh áit a raibh meallacáin súl ag damhsa, agus thar shléibhte a scríob an spéir.
Díreach nuair a shíl sé go raibh gach dóchas caillte, agus é ag ligean a scíthe oíche amháin faoi chrann a raibh a ghéaga ag teagmháil leis na réaltaí, thit úll órga, ag lonrú le solas inmheánach a bhí in iomaíocht leis an ngealach, go réidh isteach ina lámha a bhí ag feitheamh leis.
Ag an nóiméad sin, thuirling trí fhiach dhubha mhórga, a gcleití ag glioscarnach mar oibsidean snasta, ar a ghuaillí.
”D’eitlíomar go himill an domhain,” d’fhógair siad go buacach, ”trí stoirmeacha agus trasna aigéan, go dtí an gairdín naofa ina bhfásann Crann na Beatha. Tugaimid an t-úll seo chugat, mar a gealladh, mar bhuíochas don chineáltas a léirigh tú dúinn in uair ár ngátair.”

Agus an t-úll órga ina lámha aige mar a bheadh réalta gafa, d'fhill an fear óg ar an mbanphrionsa, a chroí lán le lúcháir.
An banphrionsa, agus í ag feiceáil an rud dodhéanta déanta, níorbh fhéidir léi a shéanadh a thuilleadh an rud a bhí ar eolas ag a croí—go raibh ní hamháin misneach agus diongbháilteacht ag an bhfear óg seo, ach cineáltas anama a shoilsigh níos gile ná seoid ar bith.
Le chéile, roinn siad an t-úll ó Chrann na Beatha, agus nuair a bhlais siad a thoradh milis, draíochtúil, líonadh a gcroíthe le teas agus le grá chomh domhain sin gur chosúil go raibh sé ag soilsiú amach uathu.
Ón lá draíochtúil sin amach, mhair siad i gcomhréir fhoirfe, timpeallaithe ag cairde, idir dhaoine agus ainmhithe, a chuimhnigh ar an gcineáltas gan teorainn a léirigh sé agus a thug cion dó.
Agus mar sin, i ríocht ina raibh an draíocht fós ag cogarnach san aer agus nár dearnadh dearmad riamh ar dhea-ghníomhartha, mhair siad go sona sásta go deo, agus rinneadh finscéal dá scéal grá a insíodh do na glúnta a bhí le teacht.