In die tyd van swaarde en pruike en volskootjasse met geblomde pandjies - toe here plooikrae gedra het, en onderbaadjies van paduasoy en tafsy met goue kant afgewerk - het daar ’n kleremaker in Gloucester gewoon.

Hy het in die venster van ’n winkeltjie in Westgate Street gesit, kruisbeen op ’n tafel, van die oggend tot donker.
Die hele dag lank, solank die lig gehou het, het hy naaldwerk gedoen en geknip-knip, terwyl hy sy satyn en pompadour en lutestring aanmekaar gepas het; stowwe het vreemde name gehad en was baie duur in die dae van die Tailor of Gloucester.

Maar hoewel hy fyn sy vir sy bure gestik het, was hy self baie, baie arm—’n klein ou mannetjie met ’n bril, met ’n ingevallen gesig, ou krom vingers, en ’n pak draadkaal klere.

Hy het sy jasse sonder vermorsing gesny, volgens sy geborduurde lap; daar was baie klein punte en stukkies wat op die tafel rondgelê het—”Te smal stukke vir enigiets—behalwe onderbaadjies vir muise,” het die kleremaker gesê.

Op een bitter koue dag naby Kerstyd het die kleermaker begin om ’n jas te maak—’n jas van kersiekleurige geribde sy, geborduur met gesiggies en rose, en ’n roomkleurige satyn-onderbaadjie—afgewerk met gaas en groen kamgaring-chenilledraad—vir die Burgemeester van Gloucester.
Die kleermaker het gewerk en gewerk, en hy het met homself gepraat. Hy het die sy gemeet, en dit om en om gedraai, en dit met sy skêr in vorm geknip; die tafel was heeltemal besaai met kersiekleurige stukkies.
«Geen breedte hoegenaamd nie, en skuins gesny; dit is glad geen breedte nie; skouermanteltjies vir muise en lintjies vir kappies! vir muise!» het die Kleermaker van Gloucester gesê.
Toe die sneeuvlokkies teen die klein loodglasvensterruitjies neergekom en die lig uitgesluit het, was die kleermaker klaar met sy dag se werk; al die sy en satyn het uitgesny op die tafel gelê.

Daar was twaalf stukke vir die jas en vier stukke vir die onderbaadjie; en daar was sakflappe en mouboorde, en knope alles in orde. Vir die voering van die jas was daar fyn geel taffeta; en vir die knoopsgate van die onderbaadjie was daar kersiekleurige gedraaide sy. En alles was gereed om in die oggend aanmekaargewerk te word, alles afgemeet en genoeg—behalwe dat daar net een enkele streng kersiekleurige gedraaide sy kortgekom het.
Die kleremaker het teen donker uit sy winkel gekom, want hy het nie snags daar geslaap nie; hy het die venster vasgemaak en die deur gesluit, en die sleutel saamgeneem. Niemand het snags daar gewoon nie behalwe klein bruin muise, en hulle hardloop in en uit sonder enige sleutels!
Want agter die houtpanele van al die ou huise in Gloucester is daar klein muistrappies en geheime valdeurtjies; en die muise hardloop van huis tot huis deur daardie lang, nou gangetjies; hulle kan oral deur die dorp hardloop sonder om in die strate in te gaan.

Nou, die hele dag lank terwyl die kleermaker uit was by die werk, het Simpkin alleen die huis opgepas; en hy was ook lief vir die muise, al het hy hulle geen satyn vir jassies gegee nie!
”Miaau?” sê die kat toe die kleermaker die deur oopmaak.
”Miaau?”
Die kleermaker antwoord: ”Simpkin, ons sal ons fortuin maak, maar ek is tot ’n rafel afgeslyt. Neem hierdie laaste paar munte, Simpkin, en neem ’n porseleinpotjie; koop vir een pennie se brood, vir een pennie se melk en vir een pennie se worsies. En o, Simpkin, koop met die laaste pennie vir my een pennie se kersiekleurige sy. Maar moenie daardie laaste pennie verloor nie, Simpkin, anders is ek verlore en afgeslyt tot ’n draadpapiertjie, want ek het GEEN DRAAD MEER NIE.”
Toe sê Simpkin weer: ”Miaau?” en neem die groat-munt en die potjie, en gaan uit in die donker.

Die kleermaker was baie moeg en het begin siek word. Hy het by die vuurherd gaan sit en met homself oor daardie wonderlike jas gepraat.
«Ek sal my fortuin maak—op die skuinste gesny—die Burgemeester van Gloucester gaan op Kersdag in die oggend trou, en hy het ’n jas en ’n geborduurde onderbaadjie bestel—gevoer met geel tafsy—en die tafsy is genoeg; daar bly nie meer stukkies oor as wat sal dien om mantelkragies vir muise te maak nie——»
Toe het die kleermaker geskrik; want skielik, terwyl dit hom onderbreek, het daar van die kombuiskas aan die ander kant van die kombuis ’n klomp klein geluide gekom—
«Tip tap, tip tap, tip tap tip!»
«Nou wat kan dit wees?» sê die Kleermaker van Gloucester, terwyl hy uit sy stoel opspring. Die kombuiskas was bedek met skottels en klein potjies, borde met wilgerpatroon, en teekoppies en bekers.

Die kleermaker het die kombuis oorgesteek en doodstil langs die kombuiskas gestaan, geluister en deur sy bril geloer. Weer, van onder ’n teekoppie af, het daardie snaakse geluidjies gekom-
”Tip tap, tip tap, Tip tap tip!”
”Dit is baie eienaardig,” het die Kleermaker van Gloucester gesê; en hy het die teekoppie opgetel wat onderstebo was.

’n Klein lewendige muisdame het uitgekom en ’n hofkniks vir die kleremaker gemaak! Toe hop sy weg, af van die kas, en onder die muurpaneelwerk in.
Die kleremaker het weer by die vuur gaan sit, sy arme koue hande warm gemaak, en by homself gemompel——
”Die onderbaadjie is uit perskekleurige satyn uitgesny—tamboersteek en roosknoppies in pragtige borduursy. Was ek wys om my laaste muntstukke aan Simpkin toe te vertrou? Een-en-twintig knoopsgate van kersiekleurige gedraaide garing!”
Maar skielik, van die kas af, kom daar ander klein geluidjies:
”Tip tap, tip tap, tip tap tip!”
”Dit is uiters buitengewoon!” sê die Tailor of Gloucester, en hy draai nog ’n teekoppie om wat onderstebo was.

Uit het ’n klein muis-meneertjie gestap, en vir die kleremaker ’n buiging gemaak!
En toe, van oral oor die kombuiskas, kom daar ’n koor van klein getik, almal saam klinkend en mekaar antwoordend, soos doodskloppertjies in ’n ou, wurmgevrete vensterluik—
«Tip tap, tip tap, tip tap tip!»
«En onder teekoppies uit en onder bakke en komme uit, het ander en nog meer klein muise gestap, wat van die kombuiskas af weggehop en onder die lambrisering ingeglip het.

Die kleremaker het gaan sit, naby oor die vuur, en gekla—«Een-en-twintig knoopsgate van kersierooi sy! Dit moet teen Saterdagmiddag klaar wees: en dit is Dinsdagaand. Was dit reg om daardie muise los te laat, wat ongetwyfeld Simpkin se eiendom is? Ag, ek is verlore, want ek het nie meer twyndraad nie!»
Die klein muise het weer uitgekom en na die kleremaker geluister; hulle het die patroon van daardie wonderlike jas opgemerk. Hulle het vir mekaar gefluister oor die tafvoering, en oor klein muis-tippetjies.
En toe, skielik, het hulle almal saam weggehardloop, met die gang af agter die lambrisering, piepend en roepend na mekaar, terwyl hulle van huis tot huis gehardloop het; en nie een muis was in die kleremaker se kombuis oor toe Simpkin terugkom met die potjie melk nie!

Simpkin het die deur oopgemaak en ingespring, met ’n kwaai »G-r-r-miaau!” soos ’n kat wat omgekrap is: want hy het die sneeu gehaat, en daar was sneeu in sy ore, en sneeu in sy kraag agter in sy nek. Hy het die brood en die worsies op die kombuiskas neergesit, en gesnuif.
”Simpkin,” sê die kleremaker, ”waar is my twisgaring?”
Maar Simpkin het die klein potjie melk op die kombuiskas neergesit, en agterdogtig na die teekoppies gekyk. Hy wou sy aandete hê van ’n klein vet muis!
”Simpkin,” sê die kleremaker, ”waar is my TWISGARING?”

Maar Simpkin het stilletjies ’n klein pakkie in die teepot weggesteek, en na die kleermaker gespoeg en gegrom; en as Simpkin kon praat, sou hy gevra het:
”Waar is my MUIS?”
”Ag, ek is verlore!” het die Kleermaker van Gloucester gesê, en hartseer bed toe gegaan.
Daardie hele nag lank het Simpkin deur die kombuis gejag en gesoek, in kaste en onder die lambrisering ingeloer, en in die teepot waar hy daardie twistgare weggesteek het; maar steeds het hy nooit ’n muis gevind nie!
Wanneer die kleermaker in sy slaap gemompel en gepraat het, het Simpkin gesê: ”Miaw-ger-r-w-s-s-ch!” en vreemde, vreeslike geluide gemaak, soos katte snags doen.
Want die arme ou kleermaker was baie siek met koors, en het rondgewoel en omgedraai in sy hemelbed; en steeds het hy in sy drome gemompel—”Geen twistgare meer nie! geen twistgare meer nie!”
Daardie hele dag was hy siek, en die volgende dag, en die volgende; en wat sou van die kersiekleurige jas word? In die kleermaker se winkel in Westgate Street het die geborduurde sy en satyn uitgesny op die tafel gelê—een-en-twintig knoopsgate—en wie sou kom om hulle vas te werk, wanneer die venster gegrendel was, en die deur styf gesluit was?

Maar dit keer nie die klein bruin muise nie; hulle hardloop in en uit sonder enige sleutels deur al die ou huise in Gloucester!

Buite het die markmense deur die sneeu aangestrompel om hulle ganse en kalkoene te koop, en om hulle Kerspasteie te bak; maar daar sou geen Kersete wees vir Simpkin en die arme ou Kleermaker van Gloucester nie.
Die kleermaker het drie dae en nagte lank siek gelê; en toe was dit Oukersaand, baie laat in die nag. Die maan het oor die dakke en skoorstene opgeklim, en oor die poort af in College Court ingekyk. Daar was geen ligte in die vensters nie, ook geen geluid in die huise nie; die hele stad Gloucester was vas aan die slaap onder die sneeu.
En steeds wou Simpkin sy muise hê, en hy het gemiaau terwyl hy langs die vierposterbed gestaan het.

Maar dit staan in die ou verhaal dat al die diere kan praat, in die nag tussen Oukersaand en Kersdag in die oggend (al is daar baie min mense wat hulle kan hoor, of weet wat dit is wat hulle sê).
Toe die Katedraal se klok twaalf slaan, was daar ’n antwoord—soos ’n eggo van die klokgelui—en Simpkin het dit gehoor, en by die kleermaker se deur uitgekom, en in die sneeu rondgedwaal.
Van al die dakke en gewels en ou houthuise in Gloucester af het ’n duisend vrolike stemme gekom wat die ou Kersrympies sing—al die ou liedjies waarvan ek ooit gehoor het, en party wat ek nie ken nie, soos Whittington se klokke.

Heel eerste en die hardste het die hane uitgeroep:
”Dame, staan op, en bak jou pasteie!”
”O, dilly, dilly, dilly!” sug Simpkin.
En nou was daar in ’n solderkamer ligte en geluide van dans, en katte het van oorkant die pad af gekom.
”Hey, diddle, diddle, die kat en die viool! Al die katte in Gloucester—behalwe ek,” sê Simpkin.
Onder die houtdakrand het die spreeus en mossies van Kersfees-pasteie gesing; die kerkkraaie het in die katedraaltoring wakker geword; en al was dit die middel van die nag, het die lysters en rooiborsies gesing; die lug was heeltemal vol klein kwetterende wysies.

Maar dit was alles nogal ergerlik vir arme, honger Simpkin!
Hy was veral gepla deur ’n paar klein, skril stemmetjies van agter ’n houttraliewerk. Ek dink dit was vlermuise, omdat hulle altyd baie klein stemmetjies het—veral in swart ryp, wanneer hulle in hul slaap praat, soos die Tailor of Gloucester.
Hulle het iets geheimsinnigs gesê wat geklink het soos—
”Bzzz, sê die blou vlieg, zoem, sê die by,
Bzzz en zoem roep hulle, en so doen ons ook!”
en Simpkin het weggestap en sy ore geskud asof hy ’n by in sy hoed gehad het.

Uit die kleermaker se winkel in Westgate het ’n ligskyn gekom; en toe Simpkin nadergesluip het om by die venster in te loer, was dit vol kerse. Daar was ’n knip-knip van skêre, en ’n knap-knap van draad; en klein muisstemmetjies het hard en vrolik gesing—
”Vier-en-twintig kleermakers
Het gegaan om ’n slak te vang,
Die beste man onder hulle
Het nie gewaag om aan haar stert te raak nie,
Sy steek haar horings uit
Soos ’n klein kyloe-koei,
Hardloop, kleermakers, hardloop! of sy kry julle almal nou-nou!”
Toe, sonder ’n pouse, het die klein muisstemmetjies weer voortgegaan—
”Sif my dame se hawermout,
Maal my dame se meel,
Sit dit in ’n kastaiing,
Laat dit ’n uur staan——”

”Miaau! Miaau!” val Simpkin in, en hy krap aan die deur. Maar die sleutel was onder die kleremaker se kussing; hy kon nie inkom nie.
Die muisies het net gelag en ’n ander deuntjie probeer—
”Drie muisies het gaan sit om te spin,
Poes het verbygegaan en sy het ingeloer.
Waarmee is julle besig, my deftige mannetjies?
Ons maak jasse vir here.
Mag ek inkom en julle drade afknip?
O nee, Juffrou Poes, jy sal ons koppe afbyt!”
”Miaau! Miaau!” roep Simpkin. ”Hey diddle dinketty?” antwoord die muisies—
”Hey diddle dinketty, poppetty pet!
Die koopmanne van Londen dra skarlakenrooi;
Sy in die kraag, en goud in die soom,
So vrolik marsjeer die koopmanne!”

Hulle het hul vingerhoede laat klik om die maat te hou, maar nie een van die liedjies het Simpkin behaag nie; hy het by die winkel se deur gesnuffel en gemiaau.
”En toe koop ek
«n pipkin en »n popkin,
«n slipkin en »n slopkin,
Alles vir een pennie——
en bo-op die kombuiskas!” het die onbeskofte klein muise bygevoeg.
”Miaau! krap! krap!” het Simpkin op die vensterbank geskarrel; terwyl die klein muise binne op hul voete gespring het, en almal tegelyk in klein kwetterende stemmetjies begin roep het: ”Geen draad meer nie! Geen draad meer nie!” En hulle het die vensterluike vasgemaak en Simpkin uitgesluit.
Maar nog steeds kon hy deur die kerfies in die luike die geklik van vingerhoede hoor, en klein muisstemmetjies wat sing—
”Geen draad meer nie! Geen draad meer nie!”

Simpkin het van die winkel af weggegaan en huis toe gegaan, terwyl hy in sy gedagtes daaroor nagedink het. Hy het die arme ou kleremaker sonder koors gevind, waar hy rustig geslaap het.
Toe het Simpkin op sy tone geloop en ’n klein pakkie sy uit die teepot gehaal, en dit in die maanlig bekyk; en hy het hom baie geskaam oor sy stoutigheid in vergelyking met daardie goeie klein muisies!
Toe die kleremaker die oggend wakker word, was die eerste ding wat hy op die lappieskombers sien, ’n streng kersiekleurige gedraaide sy, en langs sy bed het die berouvolle Simpkin gestaan!

Ag, ek is uitgerafel tot ’n draadjie,» sê die Tailor of Gloucester, «maar ek het my twisgaring!»
Die son het op die sneeu geskyn toe die tailor opstaan en aantrek, en straat toe uitkom met Simpkin wat voor hom uit hardloop.
Die spreeus het op die skoorstene gefluit, en die sanglysters en rooiborsies het gesing—maar hulle het hul eie klein geluidjies gesing, nie die woorde wat hulle in die nag gesing het nie.
«Ag,» sê die tailor, «ek het my twisgaring; maar nie meer krag—of tyd—as wat genoeg sal wees om vir my een enkele knoopsgat te maak nie; want dit is Kersdagoggend! Die Burgemeester van Gloucester moet teen die middag getroud wees—en waar is sy kersiekleurige jas?»
Hy sluit die deur van die winkeltjie in Westgate Street oop, en Simpkin hardloop in, soos ’n kat wat iets verwag.
Maar daar was niemand daar nie! Nie eens een klein bruin muis nie!
Die vloerplanke was skoon gevee; die klein draadeindjies en die klein syknipseltjies was alles netjies weggepak, en weg van die vloer af.

Maar op die tafel—o, wat ’n vreugde! het die kleremaker uitgeroep—daar, waar hy gewone stukke sy gelos het—daar het die allerpragtigste jas en geborduurde satynonderbaadjie gelê wat ooit deur ’n Burgemeester van Gloucester gedra is.

Daar was rose en gesiggies op die omslae van die jas; en die onderbaadjie was met papawers en koringblomme geborduur.
Alles was klaar behalwe net een enkele kersiekleurige knoopsgat, en waar daardie knoopsgat ontbreek het, was daar ’n stukkie papier vasgespeld met hierdie woorde—in piepklein skrif—
GEEN GARE MEER
En van toe af het die geluk van die Kleermaker van Gloucester begin; hy het taamlik geset geword, en hy het baie ryk geword.

Hy het die wonderlikste onderbaadjies gemaak vir al die ryk handelaars van Gloucester, en vir al die deftige here van die omliggende land.
Nog nooit is sulke ruffels, of sulke geborduurde manchette en slippe gesien nie! Maar sy knoopsgate was die grootste triomf van alles.
Die steke van daardie knoopsgate was so netjies—so netjies—ek wonder hoe hulle deur ’n ou man met ’n bril, met krom ou vingers, en ’n kleremakersvingerhoed gestik kon word.
Die steke van daardie knoopsgate was so klein—so klein—hulle het gelyk asof hulle deur klein muisies gemaak is!