Hai moito tempo, había unha casiña á beira do bosque. Nesta casiña vivía unha viúva coas súas dúas fillas. A máis nova, chamada Maria, era fermosa, bondadosa e de doce carácter. A maior, chamada Isabelle, adoito era vaidosa e pouco amable, e facía difícil que ninguén, agás a súa nai, a aturase. Por estraño que pareza, a nai queríaa moito máis ca á súa irmá.
Maria facía todo o traballo da casa e recibía palabras duras da súa nai. Todos os días tiña que sentar á beira da fonte no patio e fiar e fiar ata que lle sangraban os dedos.

Un día, mentres estaba sentada alí traballando arreo, o seu fuso, ou carrete, esvaroulle dos dedos. Caeu ao fondo da fonte e perdeuse de vista. A pobre rapaza buscouno en balde; logo foi contarlle á súa nai o que pasara.
A nai rifoulle.
“Es moi descoidada!”, díxolle. “Deixaches caer o fuso porque non queres traballar. Pero máis che vale sacalo. Non comprarei outro.”
Maria foi chorando á fonte e inclinouse para ver se podía atopar o fuso. Ai! Inclinouse demasiado e caeu. Pero, en vez de quedar na auga, caeu a través da fonte e saíu polo outro lado. Atopouse nun prado fermoso. O sol brillaba con forza e había milleiros de flores en flor.

Había un carreiriño que cruzaba o prado, e ela seguiuno. Despois dun anaco, levouna ata un forno cheo de pan. Os pans berraron:
“Sácanos! sácanos! Estamos no noso punto.”
Maria achegouse ao forno e sacou todos os pans. Logo volveu camiñar.

Axiña chegou a unha árbore chea de mazás vermellas maduras. A árbore berrou:
“Sacódeme! sacódeme! As miñas mazás están todas maduras.”
Entón ela sacudiu a árbore ata que as mazás caeron arredor dela coma choiva. Xuntounas nunha morea e seguiu adiante.

Por fin, chegou a unha casiña. Na porta estaba de pé unha muller vella. Tiña un aspecto tan estraño e tan feroz que a nena botou a correr para fuxir.
Pero a muller chamouna:
“Non teñas medo, querida nena. Ven aquí e vive comigo. Obedéceme e cumpre co teu deber, e só atoparás bondade. Cada día debes facer ben a miña cama e sacudila para que voen as plumas. Entón haberá neve sobre a terra, pois eu son Old Mother Frost.”

Así que Maria foi vivir con Old Mother Frost. Cada día sacudía a cama ata que as plumas voaban coma folerpas de neve. Tiña moito que comer e beber, e nunca recibía unha palabra desagradable. Durante moito tempo foi feliz alí coa vella. Pero por fin comezou a sentirse triste. Botaba de menos a súa casa, despois de todo, e desexaba volver onda a súa nai e a súa irmá.
“Querida Old Mother Frost,” dixo, “es amable e boa. Pero, despois de todo, elas son a miña nai e a miña irmá, e aquel é o meu fogar. Desexo velas a todas.”

Entón Old Mother Frost dixo:
“É xusto que desexes ir á casa. Servíchesme ben e fielmente, e non quedarás sen a túa recompensa.”
Colleu a nena da man e levouna polo camiño arriba. Por fin chegaron a unha porta aberta. Ao pasar a nena por ela, caeu unha chuvia de ouro que se lle pegou ao vestido. Quedou cuberta de ouro da cabeza aos pés.
“Esa é a túa recompensa polo traballo honrado e fiel,” dixo Old Mother Frost.
Entón púxolle o fuso perdido na man a Maria.

A cancela pechouse. De súpeto, Maria atopouse xunto á fonte no patio da súa nai. Un galo pousado no muro cantou:
«Quiquiriquí!
Doncela cuberta de ouro,
benvida sexas.»
Por causa do ouro, a súa nai e a súa irmá alegráronse de vela e faláronlle con agarimo.
«Onde estiveches?», preguntaron.
Ela contoulles todo o que acontecera.
Entón a nai díxolle á súa filla favorita, Isabelle:
«Debes ir onda a vella Mother Frost, miña querida, e conseguir unha parte do seu ouro.»

A filla maior, Isabelle, saíu e sentou á beira da fonte para fiar. Quería riquezas sen traballar, e non quería fiar nin o tempo abondo nin o bastante rápido para facer sangrar os dedos. Ata que houbese sangue no fuso, este non baixaría ao fondo da fonte. Así que a rapaza meteu a man nun arbusto espiñento e picou o dedo. Unhas pingas de sangue caeron sobre o fuso.
Entón lanzouno á fonte e saltou detrás del. Atopouse no fermoso prado e seguiu polo camiño ata chegar ao forno.
Escoitou os pans berrar:
“Sácanos! Sácanos! Imos queimarnos, pois levamos moito tempo cocendo.”
Pero a rapaza respondeu:
“Non, de certo. Non teño ningunha gana de manchar as mans nun forno nin de queimar os dedos cos pans quentes.”

Seguiu camiñando ata que chegou á maceira.
“Sacúdeme! Sacúdeme!” berrou. “As miñas mazás están todas ben maduras.”
“Iso non o farei,” respondeu ela. “Algunhas das túas mazás poderían caerme na cabeza.”
E seguiu camiñando preguiceiramente.

Despois dun anaco, chegou á porta da casa de Mother Frost. Entrou directamente e ofreceuse a servir á vella.
”Moi ben,” dixo Mother Frost, e díxolle o que tiña que facer.
Durante un día enteiro, a rapaza traballou ben. Pensaba no ouro que esperaba ter.
O segundo día non o fixo tan ben.
E o terceiro día foi peor.
Día tras día, espertaba tarde, esquecía varrer debaixo da cama e deixaba de sacudir as plumas da roupa de cama, volvéndose cada vez máis descoidada coas súas tarefas e máis maleducada.

«Xa non te necesito», dixo Mother Frost por fin. «Podes ir para casa.»
A rapaza estaba cansa de quedar onde non a mimaban nin a coidaban. Botou a correr polo camiño sen sequera dicir adeus. A cancela estaba aberta.
«Ah!», pensou, «a choiva de ouro virá cando pase por ela.»

Entón camiñou moi devagar. Pero, no canto de ouro, caeu un caldeiro de alcatrán e brea. O galo cantou ben alto:
”Quiquiriquí!
Doncela cuberta de brea,
non hai benvida para ti.”
O alcatrán pegouse á súa roupa. Quedou prendido non só á roupa, senón tamén á pel e ao cabelo. E, mentres viviu, nunca se lle desprendeu.